No es un eslogan. Es una forma de mirar el mundo sin gritar.
Escribo para entender.
Aquí pienso despacio sobre lo que importa: memoria, vida vivida y presente.
Si estas palabras acompañan a alguien, ya habrá valido la pena.
Jose Moreno Robledillo
Ayer ordené cajones. Entre papeles y la declaración de la renta, los informativos de fondo fueron dejando algo que no esperaba: no la contradicción de siempre, sino el silencio de los que aceptan volver al armario.
El domingo 10 de mayo, a las 06:30, el MV Hondius fondeó frente a Granadilla.
Llevo semanas escuchando que España es poco menos que un país destruido.
A veces pienso que quienes nacimos en aquella España y vivimos hoy en esta otra hemos atravesado dos países distintos sin movernos del mismo mapa.
A veces el tiempo habla más claro que cualquier titular. Pero aunque nos dé la razón, los que manejan el tablero siguen jugando sin árbitros. Este texto es una llamada a no resignarse, a mirar lo que se repite… y a preguntarnos por qué lo aceptamos.
La ciudadanía también tiene voz, incluso cuando no grita.
A veces hablamos de un lugar lejano… y estamos hablando de nosotros. Esta reflexión nace en la ironía, pero desemboca en algo muy real: cómo las grades decisiones que se toman lejos acaban marcando la vida de los que no levantamos la voz. Groenlandia, Canarias, el pueblo… ¿quién decide por quién?
Si estas palabras te han acompañado, quizá quieras seguir leyendo. O compartirlas.
Estas décimas son obra de Juan Dorta, maestro, gomero, un hombre de pueblo que ha sabido transformar la vida cotidiana y la memoria en versos.
Hay puertas que no se abren con llaves, sino con memoria. Esta es una historia pequeña —de piedra, silencio y frontera— que sigue hablándonos al pasar. Porque detrás de cada muro que resiste, hay algo que todavía nos está esperando.